Martes de carnaval

Es martes por la noche. En la plaza de Oriente

la muchedumbre baila. Y baila el presidente

disfrazado de pueblo, y ríe el comandante,

y el empresario cede su puesto al traficante

de sueños imposibles, cuando algún desalmado

recita aquellos versos de amada con amado

y el cura lo festeja blasfemando en francés.

Hoy todos olvidamos que el mundo está al revés.


Es martes por la noche. Termina el carnaval.

Se van formando grupos frente a la catedral

para beber la sangre consagrada del hijo

mayor del carpintero, que tiene un crucifijo

tallado por el padre en su culo pequeño

de niñito Jesús. Rescatada de un sueño

una vieja preñada con mirada de muerta

hacia a mi se aproxima. Con su gran boca abierta

-donde florece un diente, podrido testimonio

de su antigua hermosura- me pide en matrimonio.

Una mano arrugada se posa en mi barriga

y no puedo evitar que mi débil vejiga

provoque un gran diluvio en las rojas enaguas

de la vieja, quien gime, se cree que ha roto aguas

y se muere en mis brazos. De su oreja derecha

nace un niño eructando. Se extiende la sospecha

de que ha vuelto a la vida Gargantúa el Gigante,

con cien kilos de peso y la pose elegante

de los grandes señores. El pueblo se alborota.

Todos quieren tocar al nuevo compatriota,

y un obispo avispado se encarga del bautizo

con cervezas y vinos y ristras de chorizo

que Gargantúa devora con la ferocidad

de algunos animales en su primera edad.


La fiesta se engrandece. Renacen los insultos

alegres y grotescos, ordinarios y cultos

que recuerdan un tiempo de risas, de canciones

y amores consentidos de reyes con bufones.


Una monja novicia, disfrazada de fruta

del edén, de mi brazo se cuelga y resoluta

me conduce a la Peña de los Enamorados.

Suplica que la pele. Yo le doy tres bocados

y su joven sonrisa indecente me advierte

que es hora de dejaros. Seguid bailando. Suerte.

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